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Die Todgeweihten: Himmelfahrtskommando – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Vincularum

+++ Die Spielfiguren werden aufgestellt, die Strategie wird ausgeführt. +++

+++ Die Zeit für den Eröffnungszug ist gekommen. +++

Beim Anblick des Obersts empfinde ich eine Mischung aus Erleichterung und Schrecken. Einerseits bedeutet sein Erscheinen das Ende von sechs Monaten Elend und Langeweile. Andererseits bedeutet es auch, dass ich schon bald tot sein könnte. Ein halbes Jahr habe ich auf diesen Augenblick gewartet, mich aber auch davor gefürchtet – hin und her gerissen zwischen Hoffnung und Angst. Und doch freue ich mich letztlich, ihn zu sehen, denn lieber fordere ich unter dem Oberst mein Schicksal heraus, als den Rest meines Lebens in dieser verdammten Zelle zu verrotten. Er sieht genauso aus, wie das letzte Mal, als ich ihn gesehen habe – als wäre er nur für einen Augenblick weg gewesen.

»Sorg dafür, dass er sich wäscht, und bring ihn dann in den Audienzraum«, weist Schaeffer den Wächter an, wirft mir noch einen Blick zu und verlässt dann die Zelle.

»Du hast den Offizier gehört«, sagt der Wächter, während ich dem Oberst nachschaue. Er wirft einen nervösen Blick zur Leiche seines Kameraden und entfernt sich einen Schritt von mir, die Augen voller Argwohn, eine Hand an seiner geholsterten Pistole.

Der Wächter führt mich zum Aufzug, wo ich einige Minuten schweigend warte, während der Lift den Oberst nach ganz oben im Turm befördert. Meine Gedanken rasen. Was hat der Oberst mit mir vor? Was wird es diesmal für eine Mission sein? Als Kommandant der 13. Straflegion, besser bekannt unter dem Namen ›die Todgeweihten‹, hat Oberst Schaeffer mich und fast viertausend andere in verdammte Selbstmordmissionen auf einem Dutzend Welten geführt – alles nur, um uns auf eine Handvoll Überlebende zu reduzieren. Wird es wieder so kommen? Werde ich in den nächsten zwei Jahren von Kriegsgebiet zu Kriegsgebiet fliegen und mich jedes Mal fragen, ob dies meine letzte Schlacht sein wird? Offen gesagt, ist es mir völlig egal. Wenn mich meine Zeit in diesem verdammten Gefängnis irgendetwas gelehrt hat, dann dies, dass es besser ist, auf dem Schlachtfeld ums Überleben zu kämpfen, als nur herumzusitzen.

Ich wusste, dass er kommen würde, um mich hier herauszuholen. Zwar sagte er nichts, als er ging, aber ich erinnere mich noch gut an seine Worte, als wir uns vor drei Jahren zum ersten Mal begegneten. ›Genau meine Art von Abschaum‹, hat er mich damals genannt – und mich kurz darauf bewusstlos geschlagen, wie ich wohl ergänzen muss. Aber das nehme ich ihm heute nicht mehr übel. Er hat mir weitaus Schlimmeres angetan, mir und anderen.

Der Aufzug kommt zurück und bleibt mit einem lauten Scheppern auf unserer Ebene stehen. Der Wächter führt mich hinein und wir fahren zur Ebene der Wächter hinauf, wo sich auch die Waschräume befinden. Ich bin noch nie zuvor hier gewesen – in den vergangenen Monaten bestand meine Körperhygiene darin, jeden zweiten Tag mit einem Schlauch mit kaltem Wasser abgespritzt zu werden. Ich folge dem Wächter, während meine Gedanken noch immer um den Oberst kreisen. Sein Auftauchen verheißt nichts anderes als Krieg und Blutvergießen, aber das ist es eben, was den Oberst ausmacht – das, sowie ein unbeugsamer Glaube an den Imperator und eine unerschütterliche Treue gegenüber dem Imperium.

Ich bin immer schon gläubig gewesen, doch erst bei den Todgeweihten habe ich erkannt, dass ich meine ganz eigene Rolle im großen Plan habe. Ich bin ein mordender, kaltherziger Bastard und habe kein Problem damit, das zuzugeben. Aber nun bin ich einer der mordenden, kaltherzigen Bastarde des Imperators und er hat wieder eine Aufgabe für mich. Es verleiht mir eine gewisse Zufriedenheit, dass ich eine Bestimmung habe, obwohl ich eigentlich nichts anderes kann, als Leute zu verstümmeln und zu töten. Die Galaxis da draußen ist grausam und wenn man überleben will, muss man einige grausame Lektionen lernen. Ich habe sie gelernt, während viertausend andere Todgeweihte das nicht taten, und deshalb bin ich noch immer hier. Während meiner Zeit in der Zelle, als ich über jede einzelne Schlacht, über jeden einzelnen Schuss und jeden einzelnen Hieb nachdachte, kam ich zu der Erkenntnis, dass der Imperator und der Oberst noch nicht fertig mit mir sind. Ich denke, sie werden niemals mit mir fertig sein, nicht einmal, wenn ich tot bin.

Ich ziehe den Lumpen aus, in den ich gekleidet bin, und trete in die Duschkabine. Der Wächter dreht draußen das Wasser auf und ein Strahl heißen Wassers fällt aus dem Gitter in der Decke auf mich herab. Der Wächter wirft mir ein Stück Seife zu und ich schrubbe mich damit.

»Ich muss mich rasieren«, rufe ich ihm zu. Der Wächter murmelt irgendetwas, das ich unter dem Geplätscher des Wassers nicht verstehen kann. »Hol mir ein Messer! Ich muss diese verdammten Haare und den Bart loswerden!«

»Du darfst keine scharfen Gegenstände haben, Kage«, ruft der Wächter zurück. »Ich habe meine Befehle.«

»Beim Imperator, du Scheißkerl. Ich kann doch nicht wie ein durchnässter Penner vor den Oberst treten«, sage ich und trete aus der Kabine. Sofort weicht er zurück, doch ich zeige nur auf seine Pistole und das Messer an seinem Gürtel.

»Würde ich dich umbringen wollen, dann wäre deine Leiche schon kalt«, sage ich mit einem Grinsen. »Gib mir dein verdammtes Messer, bevor ich es mir selbst holen komme.«

Er nimmt das Messer von seinem Gürtel und wirft es mir zu. Die Angst in seinen Augen ist deutlich zu erkennen und sie erfüllt mich mit Befriedigung. Was hätte ich noch vor ein paar Jahren auf Olympas für einen solchen Ruf gegeben. Ich hätte es in meinen jungen Jahren um einiges leichter gehabt, wenn ich diese Angst in Leuten hätte auslösen können.

Ich trete wieder unter das Wasser und seife mir Gesicht und Kopf ein. Dann ziehe ich das Messer aus der Scheide. Zuerst schneide ich mein Haar so kurz wie möglich ab und schon bald verstopfen die langen Haarbüschel den Abfluss. Dann widme ich mich meinem Bart und schabe mit dem Messer über Wangen und Kinn, wobei ich auch eine Schicht Haut entferne. Es brennt wie eine Laserwunde, aber es ist mir egal. Schließlich streiche ich mir mit der Hand über die glatte Gesichtshaut und genieße seit Langem wieder einmal das Gefühl von Sauberkeit.

Mit meinen Haaren ist es etwas schwieriger, aber schließlich gelingt es mir, auch sie komplett zu entfernen. Zurück bleiben ein paar Kratzer und Schnitte an meinem Hinterkopf, wo das Messer schwer zu führen war. Was soll’s – schon vor Jahren ist mein Gesicht zerfetzt und wieder zusammengeflickt worden, einen Schönheitswettbewerb werde ich so oder so nicht mehr gewinnen.

Zufrieden, dass ich so vorzeigbar bin, wie es in meinem Fall eben möglich ist, trockne ich mich mit einem groben Handtuch ab, während der Wächter mir aus einem anderen Raum frische Kleidung holt. Er kommt mit der üblichen Sträflingskleidung zurück – schlecht verarbeitete, zu große graue Hosen, ein Oberteil aus grobem Leinenstoff und unbequeme Stiefel ohne Schnürsenkel. Ich komme mir darin vor wie ein kleiner Junge, der die Kleider seines großen Bruders trägt. Schließlich folge ich dem Wächter wieder in den Aufzug, um zu meiner Unterredung mit dem Oberst zu gehen.

Der Wächter klopft an der Tür und der Oberst ruft mich hinein. Anders als die anderen Bereiche des Gefangenenturms ist die runde Halle mit einem Wandgemälde dekoriert, das sich über die gesamte Wand erstreckt und irgendeine Szene der Ekklesiarchie zeigt. Es dürfte sich um das Martyrium eines Heiligen handeln, denn die letzten Szenen des Gemäldes zeigen einen Mann mit Heiligenschein, der von grünhäutigen Monstern zerrissen wird, die wohl Orks darstellen sollen. Ich habe schon gegen echte Orks gekämpft und in Wirklichkeit sind sie viel furchteinflößender als diese grotesken Parodien.

Der Oberst sitzt hinter einem einfachen Tisch aus dunklem, fast schwarzem Holz, auf dessen anderer Seite ein dazu passender einfacher Stuhl steht. Auf dem Tisch stapeln sich Dokumente in braunen, schon halb zerfallenen Hüllen, die von roten Schnüren zusammengehalten werden und mit Siegeln versehen sind.

»Kage«, sagt der Oberst und blickt von einem Bündel Pergamente in seinen Händen auf. »Setz dich.«

Ich gehe hinüber und setze mich auf den knarzenden Stuhl. Der Oberst widmet sich wieder seinen Dokumenten und ich warte geduldig. Geduldig zu sein habe ich den Monaten in der Zelle gelernt. Ich meine jene Art von Geduld, die ein Jäger aufbringt, wenn er stundenlang reglos daliegt und auf seine Beute wartet. Jene Art von Geduld, die deinen Geist auf die Probe stellt – das quälend langsame Verstreichen der Stunden und Tage, das dir fast den Verstand raubt. Aber ich habe es gelernt. Ich habe gelernt, meine Gedanken zu ordnen und nach innen zu richten: meinen Herzschlag und meine Atemzüge zu zählen. Hunderte Handgriffe beim Zerlegen und Reinigen von Waffen im Geist durchzugehen. Mir Kämpfe mit den unterschiedlichsten Gegnern vorzustellen. All das, während ich an einer Wand in Ketten lag.

Erst als der Oberst sich räuspert, merke ich, dass ich in Gedanken versunken bin. Blinzelnd blicke ich ihn an. Er hat sich kein bisschen verändert, aber das hatte ich auch nicht wirklich erwartet. Immer noch dieser breite, glattrasierte Kiefer, die kantigen Wangenknochen und der stechende Blick seiner eisblauen Augen. Diese Augen, die sich in deine Seele brennen können wie ein Schneidlaser.

»Es gibt wieder eine Mission«, sagt er, lehnt sich zurück und verschränkt die Arme.

»Das habe ich mir gedacht«, antworte ich. Ich sitze aufrecht und blicke ihn direkt an.

»Wir haben nicht viel Zeit, um das gleich klarzustellen«, fährt er fort. »Du wirst einen Trupp aufstellen und dafür ausbilden, einen Kommandanten der Xenos zu töten.«

Das überrascht mich. Beim letzten Mal hat er mir das wahre Ziel unserer Mission erst sehr spät offenbart. Dieses Mal stehen die Dinge wohl anders.

»Wie du dir vielleicht denken kannst, wird die Auswahl dieses Mal etwas direkter erfolgen«, sagt er, als könnte er meine Gedanken lesen. »Ich habe nicht die Zeit, den gleichen Auswahlprozess durchzuführen wie bei dir.«

Das glaube ich gern, denke ich mir. Es hat viertausend Soldaten und zweieinhalb Jahre gekostet, die Todgeweihten ›auszuwählen‹, die der Oberst am Ende in den Einsatz geführt hat.

Außer dem Oberst habe nur ich überlebt.

»In diesem Gefängnis hier sitzen einige der spezialisiertesten Soldaten des gesamten Sektors. Ich habe sie nur aus dem einen Grund hier einsperren lassen, dass sie hier konzentriert sind und ich sie nicht überall zwischen den Sternen verteilt einsammeln muss. Das macht es erheblich leichter, einen Trupp zusammenzustellen. Zudem wissen so nur wenige, dass sie hier sind, sodass ich mir äußerster Geheimhaltung sicher sein kann«, erklärt er mir und zeigt auf die Dokumente auf dem Tisch. »Du wirst diese Akten durchgehen und diejenigen auswählen, die du für am geeignetsten für diese Mission erachtest. Dann wirst du ihnen beibringen, was sie noch nicht können, während ich die letzten Vorbereitungen für die Mission treffe. Und schließlich werde ich die Todgeweihten bei der Mission anführen. Verstanden?«

»Absolut, Sir«, antworte ich, während ich mir seine Worte durch den Kopf gehen lasse. »Aber wenn ich eine Auswahl treffen soll, muss ich ein wenig mehr über Euer Vorhaben wissen.«

»Im Augenblick musst du das nicht. Ich will, dass du die Männer und Frauen aufgrund ihrer Fähigkeiten auswählst, ungeachtet der speziellen Situationen, in die wir geraten könnten«, erwidert er mit einem Kopfschütteln. »Unsere Auswahl wird bis zu einem gewissen Grad den Angriffsplan beeinflussen, den ich noch entwickeln werde. Flexibilität wird unser Schlüssel zum Erfolg sein.«

»Ich denke, ich habe verstanden«, sage ich, lehne mich nach vorn und lege die Hände auf den Tisch. »Ein geeignetes Kommando zusammenstellen, egal was die Aufgabe am Ende sein wird.«

»Wieder einmal überrascht mich deine Fähigkeit, komplexe Sachverhalte zu erfassen«, erwidert der Oberst in sarkastischem Ton. »Genau das habe ich doch gesagt, oder nicht?«

»Fast«, antworte ich mit einem Grinsen. Dann kommt mir eine Frage in den Sinn. »Oberst, warum setzt Ihr dafür einen Straftrupp ein? Ohne Zweifel könntet Ihr Euch nach Euren Wünschen ein Regiment aus imperialen Soldaten im gesamten Segmentum zusammenstellen.«

»Du selbst hast diese Frage einst beantwortet, falls du dich daran erinnerst«, antwortet Schaeffer nach einer kurzen Pause. »Ich kann Befehle erteilen und Soldaten tun lassen, was ich will. Aber für meine Missionen ist das nicht genug.«

»Ich erinnere mich«, sage ich. »Ihr wollt ein Kommando, das für nichts anderes lebt als für den Erfolg der Mission. Das war auf Deliverance, nicht wahr? Ja, ich erinnere mich: Lass einem Soldaten nichts weiter als sein Leben und er wird der beste Krieger sein.«

»Das hast du gut verinnerlicht«, sagt Schaeffer.

»Nun, ich bin noch immer hier«, antworte ich mit einem bitteren Lächeln.

Zweihundertsechsundsiebzig Militärpersonen sitzen in diesem Gefängnis. Ich brauche etwas über eine Woche, um ihre Akten durchzugehen, die ich mir von einem der Schreiber von Vincularum vorlesen lasse. Ich selbst habe nie Lesen und Schreiben gelernt, denn es war nie wirklich nötig. Den Oberst habe ich in der Woche nur ein einziges Mal gesehen, als er kam, um mir mitzuteilen, dass ich noch drei Tage habe, um meine Auswahl zu treffen. Erst wusste ich nicht, wie ich anfangen soll. Der Oberst hatte mir so wenige Informationen gegeben, dass ich mir kaum vorstellen konnte, womit wir es zu tun haben würden. Am ersten Tag habe ich nur dagesessen und nachgedacht – wie schon in den vergangenen Monaten. Dann bin ich zu dem Schluss gekommen, dass etwa zehn gute Kämpfer ausreichen sollten. Aus Coritanorum weiß ich, dass wenn man eine Mission des Obersts nicht mit ein paar gut ausgebildeten Soldaten erledigen kann, auch eine ganze Armee nicht helfen wird.

Also gehe ich mit dem Adepten alle Akten durch und versuche, ein wenig Ordnung hineinzubringen. Ich teile die Personen nach ihren Fähigkeiten und ihrer Schlachterfahrung ein – und, was fast ebenso wichtig ist, nach den Gründen dafür, dass sie in diesem Gefängnis gelandet sind. Hier sitzt allerlei Abschaum ein, doch es sind alles ehemalige Militärleute. Das überrascht nicht, wenn man bedenkt, was der oberste Lebenszweck des Obersts ist. Aber diese Insassen haben etwas Besonderes an sich. Sie alle sind Spezialisten auf irgendeinem Gebiet. Es sind Piloten, Scharfschützen, Infiltrationsexperten, Saboteure, Ingenieure, Dschungelkämpfer, Stadtkämpfer, Panzerbesatzungen, Artilleristen, Pioniere und Sprungtruppen. Wie der Oberst schon sagte, er hat hier die besten Soldaten aus dem Segmentum versammelt und ich kann eine Auswahl treffen. Wonach suche ich also? Wie stellt man ein Kommando aus Experten zusammen, wenn man aus einer ganzen Kompanie von Experten auswählen soll? Auf welche Eigenschaften kommt es an?

Ich habe nur noch zwei Tage Zeit und meine Verzweiflung wächst. Ich brauche eine Methode, um die Besten der Besten auszuwählen. Langsam verstehe ich das Vorgehen des Obersts bei der letzten Mission. Viertausend Männer und Frauen in die tiefste Verdammnis und wieder zurück zu führen, ist vielleicht die einzige Methode, um herauszufinden, wer diesen besonderen Kriegerinstinkt in sich hat. Herauszufinden, wer die Kämpfer und Überlebenskünstler sind und wer nur als Kanonenfutter taugt. Vielleicht sollte ich sie einfach gegeneinander kämpfen lassen und sehen, wer am Ende übrig bleibt.

Dann schenkt mir der Imperator plötzlich eine Erleuchtung. Ich kann sie vielleicht nicht in eine Reihe Schlachten schicken, aber ich muss die schwächsten Glieder ja auch gar nicht physisch eliminieren. Mitten in der Nacht lasse ich den Adepten durch die Wachen wecken. Ich ziehe meine neue Uniform an, die ich vom Oberst erhalten habe – das olivfarbene Hemd und die dunkelgrüne Hose, Gürtel und Stiefel. Es fühlt sich gut an, nach all den Monaten, in denen ich barfuß sein musste, wieder feste Kampfstiefel zu tragen. Ich fühle mich wieder wie ein Soldat, nicht wie ein Häftling.

Ich gehe in den Raum, in dem mich der Oberst in die Mission eingewiesen hat, und warte auf den Adepten. Nach einigen Minuten wird er hereingeführt, noch schläfrig und ein wenig verwirrt.

»Wir werden mit allen Insassen sprechen«, sage ich, nehme einen Stapel Akten vom Tisch und reiche sie ihm.

»Mit allen?«, fragt er mit müden Augen und unterdrückt ein Gähnen.

»Ja, mit allen«, antworte ich und schiebe ihn in Richtung Tür. »Wer ist der Erste?«

Er wirft einen Blick auf die oberste der Akten, die er etwas unbeholfen in den Händen hält.

»Insasse 1242, Aphren«, sagt er, während wir auf den Aufzug warten. »Zelle dreizehn-zwölf.«

Auf Ebene dreizehn angekommen, treten wir aus dem Aufzug. Der Wächter lehnt an der Wand und schläft im Stehen. Ich stoße ihn an, er fällt um und schreit erschrocken auf, als sein Kopf auf dem Boden aufschlägt.

»Aufwachen, Wächter!«, brülle ich und ziehe ihn wieder hoch.

»Was ist los?«, fragt er benommen und reibt sich die Augen.

»Öffne Zelle zwölf«, schnauze ich, packe ihn am Kragen und ziehe ihn vor die Zellentür. »Und sprich mich gefälligst mit Leutnant oder Sir an. Ich bin ein Offizier!«

»Entschuldigung, Sir«, murmelt er und steckt mit zitternder Hand den Schlüssel ins Schloss. Er öffnet die Tür und ich schiebe ihn zur Seite.

»Du! Rein da«, knurre ich den Clericus an und trete in die Zelle. Er folgt mir vorsichtig. Der Raum ist genau wie die anderen: eng und karg, nur eine Pritsche auf dem Boden an der Wand gegenüber. Der Insasse steht bereits mit erhobenen Fäusten da. Der Kerl ist ein Riese, gut eineinhalbmal so groß wie ich. Er hat Schultern wie ein Ogryn und einen Bizeps, der größer ist als die Oberschenkel der meisten Männer. Er trägt nur seine Gefängnishose und die Muskeln an seinem Oberkörper treten hervor, während er seine Fäuste öffnet und schließt. Er hat ein breites Gesicht und seine kleinen Augen unter der wulstigen Stirn scheinen zu eng beieinander zu liegen. Ich bezweifle, dass er bis zehn zählen kann, selbst wenn er seine Finger zur Hilfe nimmt.

»Hast du vor, mir eine zu verpassen?«, frage ich lässig. Ich schließe die Tür hinter mir, lehne mich dagegen und verschränke die Arme.

»Wo bist du denn aus dem Warp gefallen?«, zischt er und tritt einen Schritt auf mich zu. Der Adept stößt ein verängstigtes Quietschen aus und zieht sich in eine Ecke zurück. »Du kannst hier nicht einfach so reinplatzen. Mir stehen sechs Stunden Schlaf pro Nacht zu. So steht es in der Gefängnisordnung.«

»In der Gefängnisordnung steht auch, dass ich hier drin niemanden abmurksen darf, aber das hat mich auch nicht davon abgehalten, es zu tun«, erwidere ich in gelangweiltem Ton.

»Du bist Kage, oder?«, fragt er, plötzlich etwas vorsichtiger geworden. »Ich habe von dir gehört, du bist kaputt im Kopf.«

»Ich bin Leutnant Kage, von der 13. Straflegion, den Todgeweihten. Merk dir das, wenn du mich ansprichst, Soldat«, warne ich ihn. Während er mir die Uniform aushändigte, informierte mich der Oberst, dass ich auch meinen Rang zurückerhalte.

»Erwartest du etwa, dass ich salutiere?«, erwidert der Kerl in verächtlichem Ton.

»Lies vor«, weise ich den Clericus an. Der Adept reißt sich zusammen und räuspert sich wichtigtuerisch.

»Kolan Aphren, ehemaliger Ausbilder bei den 12. Jericho-Spähern«, liest er monoton vor. »Sieben Dienstjahre. Drei Feldzüge. Vor das Militärgericht gestellt wegen Brutalität gegenüber Rekruten. Unehrenhaft entlassen und zu fünf Jahren Schwerstarbeit verurteilt. Auf Befehl von Oberst Schaeffer von der 13. Straflegion wurde das Urteil in eine lebenslange Haftstrafe umgewandelt.«

»Ein Ausbilder? Das hätte ich mir denken können«, sage ich und blicke in seine zornigen Augen. »Hat dir wohl gefallen, die Neuen zusammenzuschlagen, was? Du nützt mir nichts, ich brauche einen richtigen Soldaten, nicht so einen Ausbildungslager-Tyrannen. Jemanden mit Schlachterfahrung.«

»Du elender Wicht!«, brüllt er und stürzt sich auf mich. Ich trete einen Schritt zur Seite und ramme seinen Kopf gegen die eiserne Zellentür. Er fällt wie ein nasser Sack zu Boden. Ich nehme dem Adepten die Akte aus der Hand und werfe sie auf die Pritsche. Sein erschrockener Gesichtsausdruck lässt mich innerlich schmunzeln. »Die kannst du dir später holen, wenn wir fertig sind«, sage ich und schiebe den bewusstlosen Aphren mit dem Fuß zur Seite, um die Tür zu öffnen. »Einer ist weg, bleiben also nur noch zweihundertfünfundsiebzig.«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2001 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2020 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2020 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Kill Team.
Deutsche Übersetzung: Stefan Boros.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Kenson Low.

Die Todgeweihten: Himmelfahrtskommando © Copyright Games Workshop Limited 2020. Die Todgeweihten: Himmelfahrtskommando, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80026-442-7

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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